纳塔贝尔城如同暴风雨中弱不禁风的小舟，在疾风暴雨的肆虐下，摇摇欲坠。

波多雅斯大军在节节败退。

戴维尔王骑马在战场中冲杀着，他身上的白甲在晨光下折射出金属特有的冰冷光泽，却已大半被鲜血覆盖。

他一挥手，一枪重重地刺穿敌人的喉咙。

他在剧烈地喘息着，握着利枪的右手在止不住的发抖。

他的军队在败退。

他看着眼前惨烈的战场，双目赤红。

不……

不该是这样……

“陛下，这一战我们恐怕……”

“住口！”

他怎么会败？

他怎么可能再一次战败！